Tối thứ Bảy, Vũ An nấu phở.
Cô tìm được một cửa hàng thực phẩm Việt Nam nhỏ ở khu Susukino, mua đủ nguyên liệu: xương bò, quế, hồi, gừng, bánh phở, rau thơm. Rồi cô xin phép khách sạn dùng bếp chung, nấu một nồi phở đúng kiểu Hà Nội.
Hayato đến lúc bảy giờ tối, theo lời mời của cô.
Anh đứng ở cửa bếp, hít hà.
"Mùi này..." Mắt anh hơi nheo lại. "Mùi này giống... giống nhà."
Vũ An múc một bát đầy, rắc hành lá, thêm vài lát ớt. "Ăn thử đi."
Anh ngồi xuống, cầm đũa. Tay hơi lúng túng — dù là nửa Việt, anh quen dùng đũa kiểu Nhật hơn.
Anh húp một muỗng nước dùng.
Rồi im lặng.
Im lặng rất lâu.
Vũ An nhìn anh, lo lắng. "Không ngon hả?"
Hayato đặt muỗng xuống. Anh nhìn bát phở, rồi nhìn cô, rồi lại nhìn bát phở.
"Mẹ tôi nấu y như thế này," anh nói, giọng khàn. "Mùi quế, mùi hồi. Giống hệt."
Vũ An hiểu. Đó không phải phản ứng về ẩm thực — đó là ký ức. Mỗi muỗng nước dùng là một ký ức được đánh thức, mỗi sợi phở là một sợi dây nối anh về với tuổi thơ, với mẹ, với phần Việt Nam trong anh mà anh tưởng đã phai nhạt.
Anh ăn hết bát phở. Rồi ăn thêm bát thứ hai.
"Ngon lắm," anh nói, mắt hơi đỏ nhưng cười. "Lần sau nấu nữa nhé."
"Lần sau" — hai từ đó ẩn chứa một lời hứa nhỏ: rằng sẽ còn gặp nhau, rằng chưa kết thúc.
Sau bữa tối, họ ngồi trên ban công nhỏ của khách sạn, uống trà. Sapporo về đêm yên tĩnh, chỉ có tiếng gió và thỉnh thoảng tiếng tàu điện chạy xa xa.
"An," Hayato gọi — lần đầu tiên anh gọi tên cô mà không có "cồ" phía trước.
"Dạ?"
"Cồ... bao giờ về Việt Nam?"
Câu hỏi ấy treo lơ lửng giữa không trung. Vũ An biết đáp án — còn chín ngày nữa. Nhưng cô không muốn nói ra.
"Còn lâu," cô nói, dù đó là lời nói dối.
Hayato gật đầu, không hỏi thêm. Anh cũng biết đó là lời nói dối, nhưng anh không muốn nghe sự thật.
Đêm đó, khi anh về rồi, Vũ An đứng ở ban công, nhìn xuống con phố vắng bên dưới. Bóng anh khuất dần ở cuối đường, dáng đi thẳng, bước chân đều.
Cô nhận ra mình đang đếm ngược.
Chín ngày.
Ủng hộ Thần Truyện
Click link để Thần Truyện có thêm kinh phí...
Link: https://shopee.vn